Ateneo de Córdoba. Calle Rodríguez Sánchez, número 7 (Hermandades del Trabajo).

PRÓXIMOS ACTOS DEL ATENEO DE CÓRDOBA

Nueva Junta Junta Directiva del Ateneo de Córdoba

Marzo , 1a.quincena. Conferencia de JUAN ORTIZ VILLALBA. " LA MASONERÍA EN CÓRDOBA ". (Presenta José Luis García Clavero).
Jueves 11 de abril. Conferencia de DESIDERIO VAQUERIZO." LOS ORIGENES DE CÓRDOBA". (Presenta J.L.G.C).
Finales de abril, primera semana de mayo. Proyección del documental "MONTE HORQUERA" de FERNANDO PENCO, galardonado en diversos Festivales internacionales (Italia, India, Holanda etc,)
Lunes 11 de Mayo. Conferencia de MANUEL VACAS." LA GUERRA CIVIL EN EL NORTE DE LA PROVINCIA DE CÓRDOBA.LAS BATALLAS DE POZOBLANCO Y PEÑARROYA- VALSEQUILLO". (Presenta Antonio BARRAGÁN).Todos los actos en la Sede del Ateneo.

CONVOCADOS LOS PREMIOS DEL ATENEO DE CÓRDOBA
XI Premio de Relato Rafael Mir.
XXXIX Premio de Poesía Juan Bernier.
IX Premio Agustín Gómez de Flamenco Ateneo de Córdoba.

Fallo de las Fiambreras de Plata 2023, relación de homenajeados aquí.

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Diferencia entre revisiones de «139.-Dª María del Pilar Sanabria Cañete»

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LOS MUERTOS NO SE CANSAN
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Los muertos no se cansan,
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sólo escuchan
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Ellos tan sólo poseen
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una nostálgica barba de plata
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y una frenética ventanilla
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donde asomarse.
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Los muertos nos se cansan,
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sólo escuchan.
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Sólo dormitan a la sombra de lo frío,
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ellos no ven ya nada podrido.
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Dicen tan sólo lo que han visto.
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Los muertos no tienen
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el cuerpo perseguido.
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Ni pantanos que se hundan
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bajo sus pies de tilo,
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no tienen que andar más….
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ya acabaron el camino.
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Flores rotas de luna,
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adormecidos espejos,
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¿qué son? ¿qué fueron?
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De  “La Tregua del Barro”
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LECHO  INFINITO
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Buscarás algún día
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ese lecho infinito
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que ahora desdeñas.
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¿A qué llorar entonces
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por aquello que aún no vino?
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Siéntate. ¿Sabes quién tiene tus alas?
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El agua, ¿quizá?
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¿Quizá la tierra?
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Llora entonces por aquello que no desdeñas.
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Que el no desearlo
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te hace ser a veces lágrima.
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Colina inmensa de lluvia.
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Te buscará la carne seca,
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la roca viajera.
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Y el amor de una calle estrecha,
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posiblemente ramera.
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Sostén entonces en ti
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aquel cuerpo que se reduce
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a la languidez de la sombra.
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Corta su labio, besa su azul,
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su no deseo
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y desdeña a ciencia cierta.
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Coge y aprieta tu sueño. Hazlo materia.
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Bébete una rosa, cómete las manos de ella.
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¡Oh sí, radiante búsqueda!
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En ella.
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De  “La Tregua del Barro”
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ROTA
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Es una guerra de sangres
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articulada en este pan de vida.
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Hecha clavel a fuerza y barro,
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Hecha hiel que florece
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y pugna en el fondo del nervio.
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Una guerra de sangres, eléctrica guerra
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de hilos escarlatas, de trigo transparente.
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El racimo de este cuerpo cortado
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como paloma de dos corazones.
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Una guerra de sangres
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que socava el edificio de mi hueso,
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que hiende mis columnas fecundadas
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en un ámbito derrumbado.
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Rota por momentos, reunida en un escombro.
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Rota color cobre, desposeída de madera,
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sacudida de una tormenta
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como utensilio de mina enamorada.
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Rota por momentos
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en la rota rueda de la lágrima.
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Es una guerra de sangres,
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una destrucción de efluvios estacionales,
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una arropada fiebre en camas sin aliento.
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Rota por momentos, color roto de viento.
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En la cima voluble de la intemperie,
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visible moribunda de esa púrpura corriente.
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Rota en una guerra de sangres,
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fresca arruga de las piedras, en una sílaba de miseria,
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con la sal dispuesta a visitarme.
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Rota natural,
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rota simplemente sobre el lecho de su aire.
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Dos vértices eurítmicos en percepción.
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Dardos tibios que se escurren como resina
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en el desafío del silencio masticado.
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Alfaguaras inagotables evadiéndose de su huesos,
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recobrándose en mutismos blancos
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de medusas y vientres,
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espíritus fluviales en el laberinto de la carne,
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dos éxtasis conciliados de alas.
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Antes, la cercanía de cada flaqueza, vedada.
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Ahora, un tragaluz de gestos en celaje,
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besos adheridos como empetros
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en dos caderas de música núbil.
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Crecer agotados sobre la piel,
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héroes desangrados en un sudor,
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horriblemente mediocres
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LA  LUNA  DE  SOMBRA
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La luna gemela de mi iris
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toca una ingle de polvo y abre toda….
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¡cenicienta de gestos! su sexo geométrico
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anegado por un misterio de grama.
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Un urgente alabastro en desafecto me cohabita.
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Haz de sal que oscila en la utopía de los cerebros.
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La mudez, pestaña entrecortada
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constata que aún tras los visillos
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testigos alisados en sus senos conjugan su carne….
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Onda que fulges, viajadora sobre la cuchilla
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de un beso invasor.
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¿Beso? Tristísimo escarabajo
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buscando una boca para hacerse brizna.
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Aire inviolable que hizo de la sangre
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un ala mutilada.
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Casi quiero tus muslos flotantes,
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vegetales eclipses de esta oscuridad.
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Ya sabes que no pertenezco a la aurora
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y a su feliz leche de mejilla y eco.
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Yo soy tuya impiadosa devoradora,
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hasta arrastrarme a tus pechos sin espejo
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que limitan fugaces este esqueleto mío
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cerrado como un rumor estéril,
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que tiene su avidez en una herida.
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Igual que un insecto ritual
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que con un cíclope corazón
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excita tu vértebra y la ama, sólo la ama.
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Hembra de celo en su genealogía de embeleso,
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en su circuito celular de mortaja pura.
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De  “Niebla”

Revisión del 13:43 19 may 2009

Esta es la página personal de María del Pilar Sanabria Cañete, su espacio reservado en la Web del Ateneo de Córdoba.

El titular de este espacio puede personalizarlo a su gusto, introduciendo texto o fotografías bajo licencia Creative Commons. Cualquier mensaje destinado a María del Pilar Sanabria Cañete debe hacerse en la segunda pestaña de arriba, o bien haciendo click aquí.


LOS MUERTOS NO SE CANSAN

Los muertos no se cansan,

sólo escuchan

Ellos tan sólo poseen

una nostálgica barba de plata

y una frenética ventanilla

donde asomarse.


Los muertos nos se cansan,

sólo escuchan.

Sólo dormitan a la sombra de lo frío,

ellos no ven ya nada podrido.

Dicen tan sólo lo que han visto.


Los muertos no tienen

el cuerpo perseguido.

Ni pantanos que se hundan

bajo sus pies de tilo,

no tienen que andar más….

ya acabaron el camino.


Flores rotas de luna,

adormecidos espejos,

¿qué son? ¿qué fueron?



De “La Tregua del Barro”






LECHO INFINITO


Buscarás algún día

ese lecho infinito

que ahora desdeñas.


¿A qué llorar entonces

por aquello que aún no vino?


Siéntate. ¿Sabes quién tiene tus alas?

El agua, ¿quizá?

¿Quizá la tierra?


Llora entonces por aquello que no desdeñas.

Que el no desearlo

te hace ser a veces lágrima.

Colina inmensa de lluvia.

Te buscará la carne seca,

la roca viajera.

Y el amor de una calle estrecha,

posiblemente ramera.


Sostén entonces en ti

aquel cuerpo que se reduce

a la languidez de la sombra.

Corta su labio, besa su azul,

su no deseo

y desdeña a ciencia cierta.


Coge y aprieta tu sueño. Hazlo materia.

Bébete una rosa, cómete las manos de ella.

¡Oh sí, radiante búsqueda!

En ella.


De “La Tregua del Barro”




ROTA


Es una guerra de sangres

articulada en este pan de vida.

Hecha clavel a fuerza y barro,

Hecha hiel que florece

y pugna en el fondo del nervio.


Una guerra de sangres, eléctrica guerra

de hilos escarlatas, de trigo transparente.

El racimo de este cuerpo cortado

como paloma de dos corazones.

Una guerra de sangres

que socava el edificio de mi hueso,

que hiende mis columnas fecundadas

en un ámbito derrumbado.


Rota por momentos, reunida en un escombro.

Rota color cobre, desposeída de madera,

sacudida de una tormenta

como utensilio de mina enamorada.

Rota por momentos

en la rota rueda de la lágrima.

Es una guerra de sangres,

una destrucción de efluvios estacionales,

una arropada fiebre en camas sin aliento.


Rota por momentos, color roto de viento.

En la cima voluble de la intemperie,

visible moribunda de esa púrpura corriente.


Rota en una guerra de sangres,

fresca arruga de las piedras, en una sílaba de miseria,

con la sal dispuesta a visitarme.

Rota natural,

rota simplemente sobre el lecho de su aire.


De “La Tregua del Barro”





DOS CUERPOS



Dos vértices eurítmicos en percepción.

Dardos tibios que se escurren como resina

en el desafío del silencio masticado.

Alfaguaras inagotables evadiéndose de su huesos,

recobrándose en mutismos blancos

de medusas y vientres,

espíritus fluviales en el laberinto de la carne,

dos éxtasis conciliados de alas.


Antes, la cercanía de cada flaqueza, vedada.

Ahora, un tragaluz de gestos en celaje,

besos adheridos como empetros

en dos caderas de música núbil.


Crecer agotados sobre la piel,

héroes desangrados en un sudor,

horriblemente mediocres

sobre la convivencia.



De “Niebla”








LA LUNA DE SOMBRA



La luna gemela de mi iris

toca una ingle de polvo y abre toda….

¡cenicienta de gestos! su sexo geométrico

anegado por un misterio de grama.

Un urgente alabastro en desafecto me cohabita.

Haz de sal que oscila en la utopía de los cerebros.

La mudez, pestaña entrecortada

constata que aún tras los visillos

testigos alisados en sus senos conjugan su carne….

Onda que fulges, viajadora sobre la cuchilla

de un beso invasor.

¿Beso? Tristísimo escarabajo

buscando una boca para hacerse brizna.

Aire inviolable que hizo de la sangre

un ala mutilada.

Casi quiero tus muslos flotantes,

vegetales eclipses de esta oscuridad.

Ya sabes que no pertenezco a la aurora

y a su feliz leche de mejilla y eco.

Yo soy tuya impiadosa devoradora,

hasta arrastrarme a tus pechos sin espejo

que limitan fugaces este esqueleto mío

cerrado como un rumor estéril,

que tiene su avidez en una herida.

Igual que un insecto ritual

que con un cíclope corazón

excita tu vértebra y la ama, sólo la ama.

Hembra de celo en su genealogía de embeleso,

en su circuito celular de mortaja pura.



De “Niebla”

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