139.-Dª María del Pilar Sanabria Cañete

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Los Muertos no se cansan Los muertos no se cansan, sólo escuchan Ellos tan sólo poseen una nostálgica barba de plata y una frenética ventanilla donde asomarse. Los muertos nos se cansan, sólo escuchan. Sólo dormitan a la sombra de lo frío, ellos no ven ya nada podrido. Dicen tan sólo lo que han visto. Los muertos no tienen el cuerpo perseguido. Ni pantanos que se hundan bajo sus pies de tilo, no tienen que andar más... ya acabaron el camino. Flores rotas de luna, adormecidos espejos, ¿qué son? ¿qué fueron? De “La Tregua del Barro”	Lecho Infinito Buscarás algún día ese lecho infinito que ahora desdeñas. ¿A qué llorar entonces por aquello que aún no vino? Siéntate. ¿Sabes quién tiene tus alas? El agua, ¿quizá? ¿Quizá la tierra? Llora entonces por aquello que no desdeñas. Que el no desearlo te hace ser a veces lágrima. Colina inmensa de lluvia. Te buscará la carne seca, la roca viajera. Y el amor de una calle estrecha, posiblemente ramera. Sostén entonces en ti aquel cuerpo que se reduce a la languidez de la sombra. Corta su labio, besa su azul, su no deseo y desdeña a ciencia cierta. Coge y aprieta tu sueño. Hazlo materia. Bébete una rosa, cómete las manos de ella. ¡Oh sí, radiante búsqueda! En ella. De “La Tregua del Barro”
Rota Es una guerra de sangres articulada en este pan de vida. Hecha clavel a fuerza y barro, Hecha hiel que florece y pugna en el fondo del nervio. Una guerra de sangres, eléctrica guerra de hilos escarlatas, de trigo transparente. El racimo de este cuerpo cortado como paloma de dos corazones. Una guerra de sangres que socava el edificio de mi hueso, que hiende mis columnas fecundadas en un ámbito derrumbado. Rota por momentos, reunida en un escombro. Rota color cobre, desposeída de madera, sacudida de una tormenta como utensilio de mina enamorada. Rota por momentos en la rota rueda de la lágrima. Es una guerra de sangres, una destrucción de efluvios estacionales, una arropada fiebre en camas sin aliento. Rota por momentos, color roto de viento. En la cima voluble de la intemperie, visible moribunda de esa púrpura corriente. Rota en una guerra de sangres, fresca arruga de las piedras, en una sílaba de miseria, con la sal dispuesta a visitarme. Rota natural, rota simplemente sobre el lecho de su aire. De “La Tregua del Barro”	Dos Cuerpos Dos vértices eurítmicos en percepción. Dardos tibios que se escurren como resina en el desafío del silencio masticado. Alfaguaras inagotables evadiéndose de su huesos, recobrándose en mutismos blancos de medusas y vientres, espíritus fluviales en el laberinto de la carne, dos éxtasis conciliados de alas. Antes, la cercanía de cada flaqueza, vedada. Ahora, un tragaluz de gestos en celaje, besos adheridos como empetros en dos caderas de música núbil. Crecer agotados sobre la piel, héroes desangrados en un sudor, horriblemente mediocres sobre la convivencia. De “Niebla”
La Luna de Sombra La luna gemela de mi iris toca una ingle de polvo y abre toda…. ¡cenicienta de gestos! su sexo geométrico anegado por un misterio de grama. Un urgente alabastro en desafecto me cohabita. Haz de sal que oscila en la utopía de los cerebros. La mudez, pestaña entrecortada constata que aún tras los visillos testigos alisados en sus senos conjugan su carne…. Onda que fulges, viajadora sobre la cuchilla de un beso invasor. ¿Beso? Tristísimo escarabajo buscando una boca para hacerse brizna. Aire inviolable que hizo de la sangre un ala mutilada. Casi quiero tus muslos flotantes, vegetales eclipses de esta oscuridad. Ya sabes que no pertenezco a la aurora y a su feliz leche de mejilla y eco. Yo soy tuya impiadosa devoradora, hasta arrastrarme a tus pechos sin espejo que limitan fugaces este esqueleto mío cerrado como un rumor estéril, que tiene su avidez en una herida. Igual que un insecto ritual que con un cíclope corazón excita tu vértebra y la ama, sólo la ama. Hembra de celo en su genealogía de embeleso, en su circuito celular de mortaja pura. De “Niebla”